It's gone away for good,
Someday I know I'll be over it all baby:
Just like I know a man should.

C'est qu'il était couché, contre son dos, ses os brisées sous le poids de monde qu'il sentait s'enfoncer dans sa peau fragile, pourtant devenue rude, sec de sentiments passés, de sa douceur attribuée. C'était qu'il était là, et qu'il se mourrait un peu mieux, ses doigts contre ses lèvres, cigarette l'empêchant toute respiration, asphyxiant de la manière la plus délicieuse. Une main dans ses cheveux sombres, aux reflets clairs, comme souvenir de pureté certaine derrière une trempe aussi mystérieuse, d'un passé meurtrier, il appréciait la caresse de la nuit, à travers la fenêtre qu'il avait laissé entrouverte.

Son studio plongé dans le noir, dans les cendres qu'il rependait négligemment, il restait dans cette ambiance morose, romantique, noire. Vivant dans son caractère, ses quelques pièces résumant trop bien sa vie brisée, sans accroches, au passage instantané, au parfum d'une nostalgie périmée, pleine d'une violence profonde, sourde, et d'une douce animosité, d'un suavité aigre.

Sérieux, il se tenait là, jugeant de sa vie silencieusement, tristesse, envie et rancœur se respirant de son odeur d'homme brisé, fracturé dans le temps, qui pensait au passé, n'imaginait pas d'avenir. C'était qu'il s'en voulait profondément: et c'était que celui qu'il était devenu lui semblait pathétique. C'était que cet homme ne vivait plus d'espoir. C'était qu'il était devenu cet animal errant, qui vivait, souffle coupé, à guetter les autres, à prédire les actions de proies, et qu'il attendait dans l'ombre, statue impassible, au coeur froid, esprit pourtant échauffée de milles souvenirs d'une vie antérieure. Prêt du trentanaire alcoolique, plein d'une débauche mal assumée, plein d'un désir de ressentiment infini, furieux et passionné comme un enfant, intuitif comme un chien, empli d'un esprit troublé, le détective s'effondrait doucement dans ses pensées sombres.

Se servant d'un vin bon marché, à la couleur douteuse, il se peinturait les lèvres de la couleur qui redonnait un peu de vie, au coeur d'un visage mal rasé, mal entretenu, au charme plus que sauvage, devenu indompté. Ramenant sa monture forte contre son nez, il observait des clichés éparpillés d'à travers ses verres, de ses lunettes. De sa ruse qu'il dégageait, de cette indomptable caractère volatil, il semblait réservé à lui-même, les autres ne comblant que partiellement mal son coeur meurtri.

Dans sa chambre noire, aux reflets rougeâtres, il déposait son verre d'alcool, attrapant les pellicules fragiles, les trempant dans un produit révélateur, puis un fixatif. Avec ferveur, il sentait le chimique l'envahir, ses doigts trempés, humides, viciés de chimères, de toxines, ses lèvres teintés de vice rouge, de luxure. Sous l'unique lumière écarlate, dessinant des ombres imaginaires sur sa peau aux reflets blancs, d'ailleurs, Dean soupirait, haleine éméché.

Pour ajouter à cet ambiance, éphémère, à fleur de peau, de souvenirs insaisissables, une douce mélodie se répétait dans les quelques pièces exigues: Chopin, son piano, sa tristesse envahissait l'esprit seul de Hamilton.

Dans sa solitude, il se plaisait à s'imaginer autrement de ce qu'il était devenu: il se voyait, ailleurs, lointain. Ce voyage qu'il effectuait, cette douce transe qu'il s'obligeait dans le noir, alors qu'il accrochait les portraits monochromes d'une jeune femme, lui était plus que bénéfique. Nocturne, c'était cet air de mélancolie, d'effervescence qui l'envahissait, le prenait entier. Cigarette mourant au bout des lèvres, il se réveilla de sa torpeur, continuant cette routine qu'était celle d'observer ses photographies se révéler progressivement sous ses yeux bleuâtres, presque gris, dans le noir et blanc qui semblait peinturer son appartement.

Une porte s'ouvrant puis se refermant, il sourit tranquillement, entendant la remarque plein d'un sarcasme auto-dérisoire qu'il connaissait bien. Dans une pièce connexe, dos à la porte entrouverte, Dean la sentait, plus sobre qu'à l'ordinaire, et par dessus-tout, la devinait, comme le meilleur des amis, prête à venir, une soirée de plus, explorer son antre qu'il n'ouvrait qu'aux gens qui le comprenaient.

C'est que ça lui faisait plaisir, de la savoir ici, dans une soirée qu'il n'avait prévue aussi pénible pour son coeur. S'observant lui-même dans le reflet des liquides dansant dans ses bacs où il développait ses mêmes portraits d'elle, une âme fracturée, une beauté éprise de souvenirs aussi tristes, aussi passionnés, il remarquait son accoutrement des plus ordinaires: une camisole cachant son torse, sa silhouette brisante, à la musculature presqu'inexistante, aux milles cicatrices et des pantalons sombres, retenus par des bretelles simples. Se retournant, la détaillant de son doux regard, inoffensif, pénétrant à la fois, l'observant du coin des yeux, il voyait son apparence, plus soignée, quoique pas trop. Elle semblait mieux. Mieux que lui, ce soir.

Muse improvisée, amie et confidente de silences du passé, elle ne savait que trop peu de chose sur lui: et lui non plus. Pourtant, ils se voyaient à intervalles plutôt réguliers, à l'improviste, chez un, chez l'autre. Kaitlyn lui lançant un compliment sur ses clichés d'elle, écrivant, vivant doucement en sa compagnie, auquel Dean la remercia brièvement;

« Tu fais la moitié du travail, pour moi. »

S'approchant doucement d'elle, sentant son parfum d'une exceptionnelle pureté, ce soir, d'une lucidité qu'elle n'avait pas souvent à ses côtés, il hocha la tête à sa question, lui glissant le verre froid, humide, de la bouteille dans les mains, allant chercher son verre de vin, dans sa chambre noire, doucement, sans requête, se sentant piteux face à celle qu'elle représentait, ce soir.

« Tu as l'air bien, aujourd'hui. »

La complimenta-t-il, murmurant doucement, sachant que le rythme lent, la cadence triste de Chopin se faisait douce, plus basse que sa voix, légèrement tremblante, doucereuse, aux reflets d'ambigüe, de flou. D'un geste furtif, presque trop sensible, il l'invita à sortir de l'entrée, ce qu'elle fit, dans son naturel désarmant, ses pieds s'enfonçant dans le refuge de l'homme qui ne demandait pas grande compagnie, mais qui, elle s'en doutait, avait besoin d'un certain entretien social, de temps en temps. Sentant les airs des plus mélancoliques simplement interprétés au piano, alors qu'ils se regardaient, le photographe britannique crut bon mentionner, alors qu'il sortait deux cigarettes de sa commode;

« Je ne sais pas si je suis d'humeur, ce soir, Kaitlyn. »

S'excusant, se confiant, se révélant plus faible -mais pas autant qu'il ne l'était réellement, Hamilton lui sourit doucement, son regard céruléen effleurant les iris curieux, édulcorés, de la belle.

You know I can't let you
slide through my hands,
Wild horses, couldn't drag me away.
Wild, wild horses, couldn't drag me away.

Il la sentait, plus fragile que l'habitude lui permettait. Il la sentait sur le bord de ce qu'il était, lui qui vivait à moitié: il la sentait près de la révélation brûlante. Il la sentait, encore innocente dans cette férocité qu'elle se croyait.

Lui, il ne croyait plus à sa colère, sourde. Il ne croyait plus dans cet homme qui jouait avec le mal, en faisant sa manière de vivre. Pour lui, il n'était plus. Il était rien; il ne vivait que d'un coeur meutri, éternellement, poussant des murmures meurtrières dans la nuit. Et, pour quelque smoments où Dean s'imaginait vivre, c'était dans la vie d'un autre. C'était dans des moments déchirants, déchirants de lui-même, homme double-face, homme sans refuge réel, hypnotique, surréel, inventé.

Le fruit défendu, lui, il l'avait goûté: il l'avait mangé; et maintenant, il le digérait, gorge sèche, prit d'un mal de coeur. Hamilton était à lui seul cet ange défunt qu'il avait semblé être, il y longtemps, et ce démon qui vivant, détruisant ses relations d'une tristesse qui se voyait contagieuse, virulente. Et Dieu, il ne croyait plus en lui, depuis longtemps: il avait atteint sa tombe, déjà, et il ne vivait que plus misérablement.

Kaitlyn lui semblait tellement plus que lui-même: pourtant, ce soir, elle s'approchait de sa maladie, de sa désise. Elle était apparement troublée, dans son coeur qu'il devinait chancelant, dans son regard flou. Miroir tentant de réinventer la tristesse, les remords silencieux de l'anglais, elle vivait mieux dans le malheur que lui, déjà. La brunette lui avouait ses peines, pour une fois. Elle s'avouait elle-même, avec sa douce tristesse, cette larme qui coulait, tranchante, contre sa joue, brisant son visage qu'il avait toujours cru dans des sphères multicolores, vaporeuses, psychédéliques, vu leurs expériences passés avec ses médicaments aux noms obscurs, aux effets apaisant, quelques instants.

C'est que ce soir, avant tout, c'était différent.C'était qu'elle se dévoilait, avant tout. Nue. Sans voiles. Sans substances. Sans ses effleurements doux qu'ils avaient en amis, passionels dans l'âme, viciés par un goût de luxure trop grande. C'était ce contact direct qu'elle demandait, maintenant, à travers ses mots, ses requêtes silencieuses avant tout. C'était cette vérité, ce sérieux qui lui prenait.

Lui qui connaissait mal sa vie, elle qui connaissait la sienne, elle s'entendait pour qu'il soit son confident, ce soir. Pourtant, raffermi par les quelques années qui les séparait, le britannique s'empêchait lui aussi ce caractère trop honnête qu'elle avait, en ce moment. C'était qu'il ne voulait pas. C'était que s'il forçait le vrai à sortir, le faux ne voudrait pas agir et qu'il serait pris, à jouer lui-même, lui qu'il avait été, homme un peu trop rêveur, homme qui se croyait libre, sans limites.

Acquiescant à ses paroles, il la sentait prit dans ses airs aigre-doux, trop acides. Trop toxiques, qui lui brûlait la gorge. Qu'il devinait, trop bien, lui qui vivait dans le mensonge continuel: qui se battait contre cette vérité, plein de bonté que l'homme normal aurait voulu crier sur tout les toits. La musique en mode aléatoire sur un disque triste, s'accordant à leurs humeurs semblables, Chopin continuait sa doucereuse complainte,son piano pleurant des notes tendres, revêches.

La nouvelle d'apprendre le décès d'un de ses amis le prit, vivement. Se redressant, sa bouche se crispa, suite à cette révélation. Lui racontant cela, elle devait alors prendre Dean pour un homme bien. Mais il ne l'était aps, pas du tout. Il était cet homme qui avait foutu sa vie, au complet, sous de faux papiers, sous des airs faussement charismatiques, intemporels, charmants. Lui avouant cette idée du suicide, Dean pensa ironiquement fumer une cigarette, juste pour renforcer ce doux mythe qu'il formait, à vouloir tuer son soi-même, déjà tué, déjà enterré. Lui, il s'était déjà suicidé. Ailleurs, elle pouvait deviner que Dean l'était. Lui aussi, par cette émotion, il fronçait les sourcils, devant cette constation sur lui-même, sur elle, alors qu'il croisait brièvement son regard brisé, aux milles reflets de privilèges, qu'il avait pour lui.

Sa tristesse mouillant son visage, Dean s'approcha d'elle, sans mots, ne voulant s'empêcher un geste humain, trop gentil, qu'il se devinait renfermer dans son coeur. Et pourtant, en s'approchant, oubliant la force de son caractère anticonformiste, aux milles différences des gens sans ressentiments, le geste qu'il voulait poser, -celui d'essuyer sa larme, du dos de sa main-, il se brisa, en plein mouvement.

C'était qu'elle lui rappellait lui, fracturée, entre ses émotions et son coeur que l'on croyait trop froid. Près d'elle, il s'excusa de son mouvement, se détournant, regard chargé de se spropres souvenirs, qu'il reviviat, encore trop vifs, grâce à le témoignage de cette dernière.

Se faisant glisser une feuille de papier entre les doigts, moins fragile que lui-même, il acquiesça silencieusement, gorge serrée, coeur emballé, voulant se préserver de ses émotions trop grandes. Tourné, cachant son visage floué d'émotions qu'il croyait oubliées, sa tête se repositionna face à elle, ayant perdue de son impassibilité, de sa froideur amable. Et l'air changeant, il soupira d'entre ses lèvres fatigués, bornés de ses mots qu'il n'expirait plus lui-même, qui l'avaient dépassés, une mélodie suivant ses airs des plus classiques. Acolyte d'un homme mort trop jeune, à l'aube de quelque chose de trop grand, Jeff Buckley chantait, maintenant, entre ses murs, dans leurs têtes.

Déposant la feuille contre sa table basse, ne détournant pas son corps du sien, sa voix suivit le rythme de la balade, répétant les percussions, douces. La voix de O'Connell se brisant contre sa figure, une révélation juste se fit, alors qu'elle observait son pareil, son égal.


« Et toi, ça va ? Tu as l'air... Déprimé. »

Souriant doucement, plein d'un sarcasme qu'il orchestrait mal, qu'il vivait mal, le regard de Dean s'effondra contre le sol. Et, instants se dégradant, une main vint l'accueilir, le cueillir dans sa détresse. Une main le prenait, -la sienne- elle le prennait, et elle voulait l'amener, un peu plus loin. Kaitlyn offrait sa main, muette, alors que Dean l'acceptait, maladroitement, tête lourde des esprits qu'il portait, à bout de souffle. Corps s'approchant, timidement, au rythme de cette guitare qui pleurait, de cette voix qui disait vrai, Hamilton s'effondrait doucement contre cette dernière, son souffle s'enfonçant près de son cou, ses épaules basses, sa silhouette maladive, trop maigre, aux blessures vives, qui revivaient. Lèvres perchés près de ses épaules, sa respiration se mourrait dans les cheveux de la belle.

C'était qu'il venait de raconter, dans toute sa physionomie, dans cette vie et cette mort qu'il montrait, qu'il inspirait, dans son regard brisé, un crime contre l'humanité, elle dans ses bras, lui toujours dans les siens. La main droite de Dean dans celle de Kait', il répétait, presqu'insensiblement, son souffle s'étreingnant contre cette silhouette qu'il connaissait, qui le rassurait:

« Love is not a victory march, it's a cold and it's a broken Hallelujah... »

Memories always start 'round midnight:
Haven't got the heart to stand those memories,
When my heart is still with you.

Sa présence se faisait à la fois désirer et détester, ce soir. Parce que Dean sentait son coeur près de ses lèvres, souvenirs plein de ses yeux larmoyants, qui n'arrivaient plus à pleurer, parce qu'il se sentait tomber du précipice. Et malgré qu'il ait en Kaitlyn une confiance profonde, ça, il ne pouvait se le permettre. Déjà qu'il lui donnait accès à ce qu'il était rendu, homme décalé, homme vivant sans temps, dans un époque éloignée et lointaine, il savait que cette relation, elle devait se limiter quelque part, un temps.

Hamilton savait que ce soir, la vérité brûlait, dans cette ambiance un peu plus vraie, déchirante dans toute sa tristesse, sa douce humilité de leurs deux parties, temporairement calmés de leurs ardeurs et passions criantes. Il la savait elle aussi près du sentiment qui lui brûlait le coeur depuis des années, et qui grugeait son restant de vie. Il la savait loin de cette couverture de la confusion orchestrée aux chimères, aux rêves: et pourtant, il ne pouvait se douter de ce terrain vaseux, ce mystère noir, ce trouble qu'il installerait si bien.

Respirant le mensonge dans lequel il blaguait, en fin intellectuel, homme trop profond, complexe dans la moindre de ses expressions des plus nuancés, les révélations d'O'Connell brisa son expression délicieuse et son regard bleu se fractura contre les yeux larmoyants de la brunette.

Elle devait savoir que sa force se situait à milles lieux, surtout ce soir, de vouloir la réconcilier avec une vie aimante, chérie. Elle devait savoir qu'avant tout, la vie, pour lui n'avait été que succession d'années, et joies éphémères, sans futur, après une fuite, une mort, trop douloureuse, de son coeur qu'il avait lui-même meurtri. Avançant sa main vers elle, incapable d'en faire plus, la fracture du personnage qu'il représentait s'intensifiant, il se retourna, pour se cacher, quelques instants. Et Jeff s'accordant à ce type de cicatrice, brûlante, à cette complainte qui le brisait, qui lui donnait des frissons, Hallelujah s'entassait dans ses pièces qui s'encrassaient, qui se rapetissaient, qui noircissaient.

Se retrouvant, timidement, leurs corps se heurtant, sans pour autant que leur pieds bougent, ils dansaient. À la manière de fantômes, de ses fantômes transparents d'eux, se concordant, aux couvertures épaisses sous des airs des plus flous, ils s'approchaient d'une réalité, d'une véracité que Dean redoutait. Et pourtant, carcasses qu'il était, ramassis d'os énuméré dans un corps qui n'avaient fait qu'effleurer gentiment Kait' auparavant, ce soir, il sentait ses frissons éternels, cette peur, cette passion éphémère qui voulait le prendre, pour mieux éviter ce qu'il ressentait, de pire que cette souffrance auquel il s'accoutumait.

Ses doigts chauds, brûlants d'une émotion auquel il n'avait pas été confronté depuis longtemps, s'approchant de l'entité qu'elle était elle, dans sa fausse orientation vers le mal, elle qui désirait plus que tout le bien, son amitié, Dean devait, en feignant -ou pas-, la garder à l'abri. Sa silhouette s'affaissant doucement contre la sienne, son souffle enfouit contre son épaule, son cou, il lui offrait inconsciemment une prestation des plus sensuelles, des plus maladroites. Et répétant cet hymne qui caractérisait leurs âmes ambivalentes, il l'entendait à ses côtés, l'enlaçant tendrement, rester dans la mélodie, rester dans l'absence de mots inutiles. Et le moment s'étirait, se rapetissait. Et finalement, le silence brut vint. Et soudain, le bruit de la ville, à travers les fenêtres vint les envahir. Et soudain, elle le regardait. Et véritablement, elle voyait quelqu'un d'autre.

Elle voyait un autre homme, quelques fractions de secondes. Elle voyait cet homme bercé par une musique qu'il imaginait sortir d'entre des lèvres trop lointaines, toujours inaccessibles. Elle voyait cet homme qui s'imaginait ailleurs, avec d'autres. Elle voyait cet homme qui s'imaginait autre. Elle voyait ses émotions qui le traversaient, mais qui restaient indescriptibles.

La voix de son amie le sortant de ces torpeurs vaporeuses, alors qu'il avait le front appuyé sur épaule, toujours, ne voulant plus l'affronter, trop gêné, il l'entendit, prononcer ses mots, qu'elle ne doutait pas si tranchants. Il coutait cette déclaration, trop véridique, trop blessante, sur son compte.

Hamilton ne trouverait pas d'issu. L'homme sans nom, il trouverait une solution, fausse, miroitant un chimère merveilleux, caractéristique de son âme dépassée tellement romantique, tellement troublée.

C'était que ces mots, il savait que Natalie allait les poser, un jour. Mais ce jour, il redouterait sa mort. Tête contre elle, éternellement, le temps continuait, rapidement, contre lui, devenu statue d'immobilité, d'impassibilité.

Vite, elle allait se sentir troublé par ce qu'il osait commettre. Vite, elle allait comprendre que ça n'arrangerait rien entre eux, et que ça ne faisait que retarder ces questions, infernales, meurtrières pour lui.

Voulant stopper cette hémorragie, ce cri du coeur, voulant l'arrêter dans ses présomptions, ses lèvres n'échappèrent pas de sons, que des effleurements. Un contact éternel, contre sa peau à elle. Une bouche qui ne voulait que chaos, destruction, confusion. Une bouche qui la cherchait elle, qui n'osait sans doute pas assez, mais qui, déjà, passait les barrières du correct. Des lèvres délicieuses, tel du papier parchemin, rêches, anciennes, usées par le temps, qui n'usaient que de leur infinie délicatesse afin de pouvoir écrire quelque chose de nouveau. Il l'embrassait, pour la désarmer, comme elle l'avait fait, avec sa bouche à elle.

Son visage remontant à hauteur du sien, évitant doucement son regard, comme s'il sentait déjà son jugement, ses lèvres touchèrent à ses joues, douces, les effleurant sans faux jeux ou sans vrais frissons.

« Ne me juges pas... »

Son murmure se mourant contre les lèvres de la jeune femme, elle pouvait voir l'ampleur de ce qu'elle lui demandait, et en même temps, la grandeur de cet esprit qu'il avait, trop rêveur, trop plein de passions incongrus, criminels. L'embrassant tendrement, pour taire ses mots, pour mieux la posséder, mais avant tout pour oublier, quelques instants, pour mieux la sentir, elle, une de ses mains encadra chastement le visage que Kaitlyn avait, troublé. L'enlaçant, tel un animal brisé, entre la politesse de l'homme et la furtivité de la bête, l'aimant silencieusement, son autre main, elle restait encrée dans ses doigts. C'est qu'elle devait avoir peur de cet ami prêt à se donner pour elle, juste pour retarder des confidences déchirantes. C'est qu'elle devait être charmée dans ses moindres gestes, mal calculés par manque de pratique, aux détails de sa physionomie, qui s'ajustait trop bien à ce crime libertin.

C'est qu'il allait payer pour son silence, juste pour ce soir. Mais, il le savait bien, la partie allait être remise, comme quoi à chaque combat ses armes.

Spoiler:

How it broke her heart,
But no one else can hear ,
No one else can save her now:
So quietly, life's strange melody.

Et, sans insister, se faisant abominable, plein d'une torture exacerbée, Dean emplissait le bon du mauvais. Il ne pouvait vivre dans la dite pureté: il empoisonnait ce qui aspirait le plus vrai, la plus translucide de ses pensées, de son âme. Incapable de vivre à nouveau sous cette identité, cet homme qui était mort, il se faisait passer pour ce défunt, cet être qui vivait d'une vieille débauche, qui rêvait de brûlures, de plaies ouvertes, de suicides. Hamilton commettait, plus ou moins consciemment, ses fautes, erreurs à moitié feintes mais plein d'un doux et passionnel émoi naturel, de cette émotion libre, improvisée, détestable de son corps qui désirait toujours, qui se détestait pour cet attrait incessant.

Ainsi, la musique se mourant, le photographe fit de même, sa tête ayant prit appui sur son épaule, son souffle perché dans le temps, l'air, devenu trop lourd. Il trébuchait contre elle, la réclamant, elle, son soupir, son désir. Sans le savoir, il offrait ce que son amant aurait pu quémander: il représentait cet homme duquel on se rapprochait sans savoir ni connaitre réellement.

Il n'était pas l'idéal: il était trop lointain pour participer au présent. Lui, c'était cette nostalgie de lui-même, cette sombre péninsule qui éblouissait, c'était une fraction de tout, et, en même temps une prose compacte, maigre d'une histoire trop romantique. Lui qui laissait ses lèvres s'abandonner, lâches, gourmandes, abimant la grâce des derniers moments et des gestes s'effacer, lui qui continuait cette étreinte douloureuse, ces maigres baisers aigre doux, cet appel d'une luxure voulant cacher le délire.

Un homme la désirait, un garçon se sentait capable de la deviner, elle, Kaitlyn, dans le moindres de ses sursauts: et Hamilton jouait ce rôle d'amant maladroitement. Dans sa chute, dans sa chute contre elle, dans cette défaillance qui respirait son haleine parfumée d'alcool, il allait commettre cette erreur qu'était de s'attiser la méfiance, la dévorante et triste curiosité de son amie, qu'il trahissait, effronté, angoissé, dans l'urgence brûlante, dans la mélancolique passion sans raison, plein de sensations.

Dans sa dérive, dans cette valse sans nom, dans sa bouche déchargée de mots, armé des pires intentions pour mieux la détourner, pour davantage la perdre, pour la savoir loin de l'homme quelle avait cru qu'il était, le britannique arrivait à sentir la confusion de la brune, qui, malgré tout, ce soir arriverait à voir le fond, la douleur qui le constituait, le monstre qui l'habitait.

Malade, trop conscient de ses gestes qui le tuait, ses lèvres plein de mensonge rencontrant ce mur quelle était, complice de secrets refoulés, jamais dévoilés, il s'effondrait, avec sa prose imparfaite, ses vers désarticulés, ses mots désenchantés.

Son cauchemar s'évanouissant, elle s'en allait, s'enfuyait de lui, comme une bête effrayée. Dramatique, la scène se terminait dans un songe jamais imaginé, conservant sa douceur, plein d'une nouvelle hargne inconnue, d'une impossibilité infaillible, croulante, qui puait l'ambiguité de lui entier. Du doute qu'il représentait, de cette hésitation, de cette passion soudaine, de cette ultime force en apparence inerte, il la laissait se libérer, s'esquiver ailleurs. Lui qui ne ressentait que le mal, il sentait cette peine vibrer contre ses membres, toujours flageolants, fragiles. Il se sentait défaillir de ces propres erreurs et se pourrir de ses attentats du cœur, de l'âme. Par ces expériences des moins banales, il arrivait toujours à sentir cette douleur, sourde et violente, dans son organisme mal réparti, balancé par le mal qu'il opérait trop finement, sachant trop bien les faiblesses de ses connaissances, des autres, d'Elle, ceux qui le jugeait, ceux qui le détestait, ceux qui l'aimait.

Plein d'un mensonge et d'une vérité qui s'entrechoquaient dans ses yeux aux teintes de cyan. Aux couleurs de glaciers qui fondaient, dans l'irréalité, dans le lointain, il la suivait de son regard, alors qu'elle partait, emplie de question, d'une aversion diminuée par l'amitié. Et cette haine qu'elle laissait transparaitre dans son regard, c'était ça qu'il ressentait, qui le faisait encore survivre dans son cœur plein de mépris et de passions. C'était cette propre colère, impardonnable pour lui-même, étranger à son existence, fracture de lui, fantôme dans ses émotions aux reflets trop chaud, sous sa couverture tellement opaque, sombre, froide. Être asexué, il devenait ce salaud, chair emplie de volupté, de désir, il devenait charnel, au contraire de ce que sa constitution lui obligeait, ce que lui voulait.

Claquant la porte, l'abandonnant à lui-même, elle le laissait dans le souvenir des sensations, dans la fausse perception. Elle le laissait dans son triste habitacle, dans son corps qui vivait mal. Se glissant jusqu'à la porte, sentant l'extérieur, la fébrilité qui l'avait envahit, il continuait, comme dans une complainte éternelle, de son souffle qui lui manquait, déjà, affalé sur la porte:

« Natalie… tout ça, tout ça, ça me dépasse. Natalie, reviens… »

Pris dans sa torpeur, dans sa folie, il la réclamait Elle, il s'excusait de maintenant, du passé, se sachant hanté par elle. Doigts contre sa bouche, il touchait cet objet de désir, souillé, qui ne savait plus, qui ne comprenait plus, qui réclamait son autre entité, qu'il avait transfiguré dans Kait'. D'entres ses lèvres meurtrieres, la plupart du temps silencieuses, il les sentaient brûler de haine, échapper un "salaud" bien en français, cette langue morte pour lui, qu'il s'interdisait. Visage tordu d'une violence intérieure, il sortit à l'extérieur aussi, se confrontant à la nature, voulant s'excuser auprès d'O'Connell.

Sans plus de précautions, il sortait, inspirait cet air vicié de la ville, ses pas suivant la cadencées la pluie qui martelait le sol, comme il y a des années, comme ce soir, si crucial, Elle dans ses bras, Elle dans son cœur. Mélangeant le passé avec ce présent qui se décuplait, il interchangeait les temps, les moments de sa vie, ses émotions se brouillant dans la confusion qui régnait dans son âme.

Voulant la rattraper, dans la nuit qui pleurait, comme dans cet épisode, ce chapitre, ce passage où il mentait doucement aux femmes, déchirant, doux, où il ne voulait que retrouver la Natalie qu'il avait bien connu, cette silhouette des plus charmantes dans le noir, délicate, qui ne réclamait que son attention, dans le noir de sa robe, dans l'opportunité qui se présentait. Courant, homme effréné, retardé par la nostalgie de son cœur qui englobait tout, qui encaissait tout, Dean rejoint l'appartement de Kaitlyn.

Dans les méandres de ses pensées, il revivait, à côté d'elle invisible, elle dans ses songes, elle dans son coeur. Natalie et lui courant, échappant à la malédiction d'une soirée trop rapidement finie. Éternellement, il devait se séparer d'elle, de cette femme qui mentait pour le voir, l'aimer. Il devait se séparer de cette époque délicieuse, qui lui semblait lointaine. Il devait revenir ici, maintenant, face à la porte d'elle, il devait s'expliquer, lui faire oublier cet homme qu'elle avait vu, ressenti, qui voulait lui épargner la vérité mais qui était profondément vrai.

Derrière sa porte, agenouillé, après avoir tenté de déverrouiller avec le double qu'il avait de chez-elle, il commença:

« Ça ne va pas, ce soir... J'ai envie de replonger. »

Sa tête contre la porte, il s'exprimait avec difficulté, rapportant ses envies de retrouver une douce irréalité tellement le monde maintenant lui semblait mal, injuste -alors qu'au fond c'était lui, cet hypocrite malade de mort, celui qui rêvait toujours et qui mentait. Dans ses habits mouillés, il se trouvait en pleine conscience de vivre, de demander pardon.

« Je ne t'aime pas… Pas comme ça. Je suis seulement mal. Je suis perturbé. S'il-te-plait, ouvres-moi. »

Son souffle se perdant contre les nervures du bois de sa porte, ses jambes reposant nonchalamment sur le sol mouillé, dans le silence qui restait de la soirée, le murmure d'une quiétude passée. Pour une rare fois, il tenait à quelque chose, à quelqu'un. Pour une fois il ne la laissait pas l'échapper, comme lui-même avait fait, des années plus tôt, en ne mesurant pas l'ampleur du mal, du ressentiment, de l'amour.

La clé s'enfonçait dans la serrure. Et lui par terre, il passa son regard aveugle dans son appartement, inerte. sur le seuil de la porte, le seuil de la réalité, le détective attendait qu'elle abaisse son ressentiment, et assourdisse sa haine. Après un instant infatigable, les deux dans des réalités dissonantes, Hamilton entra, dans ses pleurs qu'il percevait trop bien.

Fermant le porte derrière lui, rapetissant l'univers, l'anglais resta en suspension dans l'air trop lourd de son chagrin que respirait les murs qui les enfermait. Corps trempé, loin d'il y a cinq ans, loin de cette timide idylle, il se surprenait à vouloir la sauver, la consoler. Se sachant pourtant la cause de ses larmes qui descendaient sur sa peau, qui descendait sur ses joues, son cou -endroits qu'il avait exploités, qu'il avait dévorés, sans vergogne, sans gêne- le photographe n'arrivait pas à cacher son désarroi de sa propre personne, qui le décevait avec ses envies passagères n'osent au profit de causes plus que sombres. Finalement, de côté à elle, lèvres serrées, mensonges enfermés dans sa gorge, dans son coeur, il expira, faiblement, morose:

« P-Pardonne-moi, c'est que… Je suis tellem… tellement lasse: je me sens tellement loin. »

Et malgré tout, il ne voulait rien lui dire, rien changer à ce qu'elle pouvait croire: il se savait plus cruel qu'il ne le paraissait, qu'il ne l'avait paru, comme ce matin où il l'avait laissée, dans ce lit, dans cette aventure qui constituait plus que son émoi, dans une histoire aux nos croisés, cachés, hantés, dans le temps, dans les faussetés. Épaules baissées, silhouette silencieuse, agités de frissons de nuit, frissons de peur, de lui-même, d'elle, il tenta de se ressaisir, cherchant un soulagement, une aide. De sa main tremblante, il alla chercher sa boîte de mouchoirs, stupidement, la superficialité explosant de ce geste qu'il croyait bien. S'approchant d'elle, de ses sanglots, de cet Empire qu'il détruisait, de cette jeune femme qui écrivait, qu'il avait réussi à briser, il lui tendit un mouchoir, son corps s'affaisant à ses côtés. Les deux aux corps frêles, aux âmes brisées par les autres, par eux-mêmes, par lui-même, côte à côte, continuaient de s'accompagner dans leur marche sans bruit, sans actions, funèbre, triste, aux reflets encore trop chaleureux, trop charnels d'il y a quelques instants encore, sous cette musique, sous cet air. Il était encore rendu trop loin, comme ce matin là où il avait tout abandonné, et où maintenant où il ne voulait que retrouver sa flamme, cette flamme, trop belle, trop bien pour lui et son ignomité: lui qui se confondait dans ses amitiés lui qui ne comprenait pas le sens ou la raison de ses désirs, lui qui, perdu entre le hier et l'aujourd'hui pourrissait son profil de nouvelles interrogations, de vengeuses curiosités à son égard.

Forget the horror down here,
I'm the furious in your head,
I'm the quiet theory in your head,
I'm the ghost in your head.

Il se retournait contre lui-même. Il se battait, se tuait. Il revivait, en même temps. Sous la pluie un peu trop forte, sous la nuit, dans ses souvenirs, il rejouait cette scène de plans séparés, aux cadrages serrés, empli de détails. Il revivait cette histoire, si douloureuse, si délicieuse: et il souffrait, pour se rappeler qu'il pouvait encore vivre, qu'il pourrait peut-être la reconquérir, elle, son coeur lointain, elle avec son esprit qu'elle avait éteint pour lui.
Ce qu'il ne voulait pas, c'était ses questions, trop banales, trop conceptuelles, abstraites dans tout ce qu'elles représentait, représentant l'immensité, l'Amour, le seul, le vibrant, le criant, le sourd, le mourant, l'éternel.

C'était ce cauchemar qu'il vivait, avec elle qu'il rejoignait, avec gêne, répugnance. C'était ce rêve que Kaitlyn représentait, un instant incongru, aérien, mais trop lourd, nostalgie le reprenant, serrant son coeur. C'était cette autre qu'elle était: c'était cette femme un peu plus jeune, plus mal, à la voix moins gracieuse, à l'aura moins chanceuse, au corps sculpté différent. C'était cette femme qu'il n'avait jamais vu auparavant, qui se révélait cacher ce fantôme qu'elle acceptait de remplacer.

Cette rumeur, qui traînait, maintenant, entre les mots brisants de Dean. Ce silence, entre ce hiatus, cette noirceur qui se maquillait du sombre visage de la confusion. Ce moment qu'il avait attendu, ce moment qui ne s'était jamais passé. Cette opportunité, éphémère, pleine d'une tentation qu'Hamilton n'avait pas connu, lui, inanimé du coeur, lui, homme aux passions perdus, englouti avec sa mort retardée, présente, future.
Sans cette banalité de vouloir l'aimer, de vouloir la baiser, Dean venait lui exprimer dans les termes les moins clairs son absence, son coeur pris, brisé. C'était qu'il la voulait Elle, à travers cette douce marionnette qu'elle consisterait. Et c'était ce mal, cet adultère. C'était cette faculté de sentir le mal lui imprégner la peau. C'était de sentir ses doigts contre les siens, alors qu'il lui tendait le mouchoir, alors que son corps s'affaissait contre le sol. C'était cette torture, qu'il appréciait, qu'il déglutirait: car, loin de cette charnelle idée de la posséder, il voulait sentir son être crever, un peu plus.

De son regard qui se faisait lourd, loin des sous-entendus, loin de cette superficialité, loin du Monde, trop près de la vérité brûlante, saisissante, tremblante, Dean ne sentait pas son estomac se nouer. Ni son coeur palpiter. Ce qu'il sentait, c'était cette peur, ce mal. Cette ignoble position de l'ami qui allait être oublié, obligé par l'amant pathétique qu'il se prétendait être.

C'était cette envie qu'il avait, de vouloir tuer ce qu'il avait de bon, pour vivre mal.

Et, ne retrouvant pas Natalie, il se tournait vers O'Connell, perturbé, coeur non pas emporté par le désir, le fantasme, mais par la tristesse, l'idée du souvenir, l'idée d'eux, l'idée de ce qu'il était devenu. Et Kaitlyn lui suffirait. Kaitlyn ne pouvait qu'être mieux que lui, sous ses airs, sous son histoire qu'il savait des moins évidentes. Kaitlyn vivait avec un Autre. Kaitlyn vivait avec ce qu'elle voulait. Kaitlyn était amoureuse, aussi.
Et libres, accablés, tristement accoutumés à ce vif changement entre leurs rapports devenant de moins en moins clairs, les deux, contre la porte, enfermé du Monde, enfermé dans leurs souvenirs individuels, vivaient leurs romans, les pages se déroulant, les mots s'enchainant, l'action provoquée par eux, comme bêtes protagonistes qu'ils étaient, figurants, amateurs.

« Fais moi oublier. Si je t'aide à l'oublier, fais moi l'oublier aussi. »

Ils se comprenaient. Mal en point, Dean ferma ses paupières, voulant revoir ce visage si doux, si propre à cette discrétion, mais aussi cette enfant qu'elle était. Et il ne pouvait plus entendre son rire, ni son souffle. Il ne pouvait plus distinguer son corps, sa peau porcelaine. Ses lèvres ses serrant, le détective ouvrit un regard livide vers son amie, apeuré de ce qu'il ne voyait plus, de ce désir qu'il ne voyait jamais s'assouvir.
Il n'arrivait plus à se souvenir correctement d'Elle.

Et de cette manière inespérée, lente, elle prit son visage d'une main, elle, encore secouée de sanglots, elle déjà victime. Sentant son souffle contre sa bouche, il laissa échapper un soupir, n'arrivant pas à se rappeler la saveur de ses baisers, ayant tenté mille fois de l'oublier, de refouler cette peine. Ses lèvres se crispant alors qu'il sentait la respiration de la belle contre ce qu'il était devenu, ce qu'il restait de lui, Dean ressentait cette inconnue l'envahir,cette amitié se détériorer.

Le goût qu'il avait sur ses lèvres était celui de l'amertume. Car si, après tout, il voulait souffrir, c'était que lui n'était pas victime de l'Amour. C'était lui, le monstre. C'était lui, qu'il l'avait abandonné.

Sentant la chevelure d'ébène de Kait' caresser son visage, Vincent -car il redevenait celui qu'il avait été- ferma un moment son regard, voulant s'imaginer autre chose. Autre chose que ce viol, qu'il commettait, avec les intentions les plus destructrices du monde. Ces intentions qui menaient à la perte de son amie, mais après tout, de lui aussi. Ils s'enfonçaient dans l'abîme.

Et pris d'une sourde rage contre lui-même, cette fausse volonté qu'il avait, cette manie à toujours cacher -derrière un nom, une fausse identité ou un moment de volupté meurtrier-, s'haïssant, lui, son corps empli de cicatrices, son âme tachée de nostalgie expiré, sa passion à détruire ce qu'il aimait, ce désir qu'il avait de mourir, une de ses mains s'aventura sur le buste de la silhouette, à ses côtés. Et cette rage, cette rage sans bravoure, cette tristesse infinie, c'était ces doigts qui empoignait le tissu de son haut. C'était proche de sa poitrine. C'était proche de son coeur. C'était ce poing qu'il maintenait, visage crispé, alors que sa passion redoublait, simulée, empli de ses sentiments jamais dévoilés, qui resteraient matériels, physiques, qui se ressentaient. C'était ses lèvres qu'il collaient contre son visage, et bientôt, ses douces larmes qui perlaient sur ses joues à lui, à elle. C'était qu'il ne se débarrassait pas de ses habits mouillés, qui les fragilisaient, qui les meurtrissaient.

En aucun cas, Dean voulait retrouver un nuit réconfortante, trop confortable. Ce qu'il voulait, c'était peut-être ressentir, et, avec de la chance, peut-être pouvoir pervertir son souvenir d'une femme trop parfaite pour lui. Ce qu'il voulait ressentir avant l'Amour d'Elle, c'était la Mort, et paradoxalement, la vie qui le tuait, dans ses étendues de rouges, avec cette bouche que Kait' avait, qu'il voulait prendre encore, pour le buter, encore, pour le réveiller de ses ténèbres, pour le faire sombrer. Passant son autre main contre sa nuque, il rapprocha son visage, enfouissant ses traits, ses sanglots sans mélodie contre elle.

Et mourant, voulant continuer à ressentir le tambour dans son coeur, le revolver contre sa tempe, le poignard dans son ventre, le rasoir contre son poignet, son autre main déssera son étreinte devenue trop forte contre le tissu, enlaçant la silhouette de la brunette.

Contre ce corps un peu trop bon, un peu trop beau, qu'il savait ne pas être le sien, pris d'un enième excès, triste, fâché, aimant, jalousant, furieux contre lui-même, ses doigts froids, mouillés, se glissèrent sous son haut. Corps lâchement délaissé contre le sien, souffle voulant mourir contre le sien, larmes se mêlant aux siennes, ses doigts fins, délicats, mais en même temps grossiers, sales, se posèrent sur son buste, contre l'instrument de sa vie. Et ce coeur qui pompait, éternellement, il vivait pour quelqu'un d'autre.

Et lui, il vivait avec une autre, dans un autre temps.

« Mais il vint une nuit frapper le grand écueil
Dans l'Océan trompeur où chantait la Sirène,
Et le naufrage horrible inclina sa carène
Aux profondeurs du Gouffre, immuable cercueil. »

(Émile Nelligan | Le Vaisseau d'or)

Moi aussi, j’avais peur. Je voulais prendre, me faire prendre. Je voulais me laissais aller à ce trop de vie, pour me faire choquer par ce ressentiment, ses remords qui remontaient à la surface, qui brûlait ma bille d'alcoolique, mon corps de déserteur.

Ce faux désir qui montait, qui me dégoutait. Ce désir pré-articulé, tant de fois imaginé, profondément encré dans mon passé. Je ne le ressentait pas. Je ne me ressentait plus. Je n’étais que cet homme, trop dépassé, qui brûlait sa vie, qui se faisait dépasser par ses sentiments. Je ne reconnaissais plus personne, pas même mes amis. Pas même mon amie. Elle que je plongeais dans mon cauchemar, elle à qui je tenais le tête plongé dans le sombre, dans l’incompréhension, dans le dégoût, sous des airs d’une envie puérile, menteuse, je le prenais, doucement.

Mes mains l’exploraient, sans curiosité, manquant d’une sensibilité qui m’habitait toujours. Mais, ce que je cherchais, c’était l’introuvable, le Détestable en moi. Ce que je cherchais, c’était, Elle, lointaine. Et, après tout, derrière, dans son ombre, c’était moi, que je tentais de réaffirmer de la plus hideuse des manières, c’était moi que je cherchais, terriblement, à travers mon sang que je ne sentais plus, mon coeur qui ne battait que de palpitations matérielles, dégoûté de vie, de moi-même.

J’étouffais les tremblements de ma bouche contre sa peau, effleurant ce corps qui me resterait inconnu, que je comprenais mieux que mieux moi-même, amant qui trompait, homme maudit par le ressentiment qui me sacrifiait à me tuer d’amour, d’amitié.

Je m'empêchait de crier, dans le silence. Je m’interdisais de ressentir, malgré des efforts de vouloir sentir brûler une peau contre moi, de vouloir sentir quelque chose m’arriver, me détester, m’aimer.

Mais, ce que je sentais, ce n’était pas des émotions: c’était des membres, froids de pluie, étrangers à mon âme. Ce n’était plus cette nuit, que j’avais rêvée, que j’avais vécu aux côtés de Natalie: c’était une réalité tangible, loin d’un rêve qui me semblait vaporeux, que je n’avais pourtant oublié, trop encré en moi, en ma survivance.

Mes mains pressaient sur sa peau, voulaient sentir autre chose qu’un toucher précipité, que des sentiments désabusés. Vite, je cherchais quelque chose, qui n’était plus là. De manière précipité, j’étouffais mes pleurs, enfonçant mon visage contre elle, toute entière, jamais dédiée à moi. Et, avec dégoût, je sentais cette autre odeur, loin d’être familière, inconnue à ma conscience, à mes rêves. Et autant je voulais me repousser, je m’enfonçais, je me noyais, mon navire entier s’écoulant contre un idéal imaginé, voulant être retrouvé partout. Et cette sirène, je ne la trouvais plus, sinon, dans la mer des pleurs, là, dans l’écume qui rageait mon coeur impuissant des vagues qui me submergeaient, m’enlaçaient, m'empêchant de bouger, bientôt, m’empêchaient de respirer.

Je sacrifiais tout. De mon corps, je me tuais, un peu plus. Et à travers mes sanglots silencieux, piteux, je ne comprenais déjà plus. Mes mains perdues contre cette amie, cette rare amie qui m’accordait peut-être confiance, je gâchais sa vie, la mienne, tachant nos existence de noir, de rouge morbide, des éclats de nuits, de mélancolie, d’une envie mal connue, mal interprétée de trouver un réconfort, une excuse, un pardon, une envie singulière. Et je me maudissais, bientôt, mes doigts s’arrachant à sa peau, ayant perdu de leur caractère charnel, pervers.

Je repensais à Natalie.

Je m’effrayais à la savoir quelque part, elle encore vivante de la vie, moi, mort depuis longtemps, tentant de me réanimer lors d’aventures que j’articulais sans naturel.

Vite, mes mains s’enlevèrent de Kaitlyn, alors que ma tête restait enfouie dans ses cheveux, empli d’un parfum qui n’était pas aussi épicé, précis, aussi élégant, riche, riche de vie, d'enthousiasme que celui de cette femme qui avait chanté, qui chantait toujours ce même refrain, si lointain, empli des souvenirs d’antan, des séjours dans ses bras.

La pluie coulant encore sur moi, je continuais cette complainte, pathétique, à vouloir la retrouver, au plus loin du ravissement, dans le plus bas. Je me souvenais de la pluie, de la pluie qui m’avait transpercée, qui m’avait poussé dans le noir, contre elle. Mais je ne me souvenais plus de maintenant. Et pourtant, je tentais, m'agrippant à tout, la réalité qui me prenait, qui me déchirait, qui me ramenait contre un corps que j’avais agrippé, un corps que je contrôlais mal, mon propre corps désarticulé, loin de ses habitudes libertines, aux accents trop mélodramatiques, criantes d’un besoin, d’un réconfort.

Et sous l’impulsion de l’imaginer, de vouloir la sentir, de vouloir la voir s’animer, de la voir le juger, de la voir le punir, brutalement, j’échappai des mots qui allaient me tuer, davantage. Des mots en français, qui allaient me trahir, entier.

« Je suis un monstre, Natalie, je suis un putain de m... »

Ma tête remontant contre sa peau, mes lèvres ayant effleuré sa nuque, je me maudissais, mon corps se raidissant. Vite, la vie, insaisissable, impitoyable, me rappelait, me prenait, me tuait de ses constantes menaces. Étranglé par cette confidence, cette faiblesse qui s’extrapolait, qui s’imprégnait autour de moi, en moi, je me tu, en proie à ce sentiment de la savoir témoin de ma chute, elle qui avait tout ignoré auparavant. Simple vision de vie, je distordais bientôt la perception qu’elle avait d’un être, d’un être qui capturait tout, qui emboîtait tout, qui tuait tout, dans des pellicules de films, dans l’ombre de son visage, dans ses mots d’étrangers.

Serrant mes lèvres, retirant vivement mes mains d’elle, je finis par me détacher de son regard, m’hypnotisant, empli de questions, questions de massacre, plein d’une sourde colère que j’interprétais au fond de ses yeux me fixant. Murmurant, je repris, main posé sur mes lèvres rosies par cette chaleur éphémère, qui semblait plus de la froideur, une fausseté du réconfort, de passion, timbre si bas que je n’entendais plus ce que je disais, pris de ses cris infinis, ses remords qui me prenaient entier, qui m’étranglait, à l’intérieur:

"What have I become?"

Comme pour éviter de la contaminer, sentant ma vision qui s’était flouée pendant quelques instants, mon inconscience qui se révélait, la Vérité qui criait, maintenant, dans toute cette confusion, je reculai promptement, serrant mon manteau que j’avais récupérer par terre quelques secondes auparavant, imbibé de pluie. Ne lui donnant pas le temps de me répondre, lèvres tremblantes, sourcils froncés dans mon visage qui se faisait fou sous les airs de lucidité, de nostalgie tellement vivantes que je rêvais, éternellement, mes yeux gris, aux éclats d’océan s’écrasèrent, aériens, contre les billes de ses yeux, éteintes d’amour, brillantes de questions.

M’empêchant d’autres de mes paroles, je serrai les lèvres, davantage, serrant mon haut contre moi, grimace silencieuse démentant mon malaise qui me piégeait.

Quelques instants plus tard, j’étais dehors. Je sentais la pluie s’infiltrer contre moi, en moi. Mais je ne sentais plus rien, si ce n’était cette peur qui me rongeait. Cette peur d’avoir trompé, d’avoir menti.

Je rentrai chez moi.

Et je pensais à elles, singulières sirènes, qui me berçaient dans l’eau, qui m'empêchaient de dormir, qui m’échouaient en mer.